Anne Percin

Je suis assis sur un rocher, face à la plage des Grands-Sables, j'ai le soleil dans les yeux, et le blanc du papier me fait mal. La mer est loin devant, c'est marée basse. Elle charrie ses rouleaux d'écume et de galets dans un bruit assourdissant de machine. Ce qu'ils appellent ici les Grands Sables mérite à peine le nom de plage, c'est une vulgaire petite crique qui ferait rire la "Reine des plages" - si toutefois Ostende pouvait rire. On y reste tapi au creux d'un rocher, à l'abri du vent, pris dans un ventre de granit. De là, on aperçoit l'île de Groix. On peut rêver de voyages lointains et ne jamais partir, bien au chaud dans la pierre. Devenir calvaire, totem, pierre levée "homme debout" pourtant assis, immuable depuis des millénaires : un "menhir" dit-on ici.
Parfois, je me dis que ces pierres sont ce qui reste des hommes qui n'ont pas bougé. Ceux qui ne sont jamais partis...