Quand Cécile

« (…) l'idée de la mort de Cécile avait un corps gazeux éthéré, un simple geste de la main suffisait à en perturber l'apparence, à la rendre changeante et indescriptible, et il n'a plus jamais depuis lors réussi à en saisir la forme. »

Ne pas savoir aimer est une béance et l'esprit n'a de cesse de vouloir combler cette anomalie, en vain car ce n'est pas son domaine. Constructions permanentes, ces échafauds branlants n'édifient au final qu'un monument à notre fragilité partagée, si pudique qu'elle n'en finit plus de fuir.

« (…) on ne tient pas la comptabilité de ces pensées-là, on ne les dénombre pas comme on ne tient pas le compte des taches brunes que le temps fait apparaitre sur la peau (…) »