Victor K.

Elle se tourne, passe sur sa partenaire. La chatte de Rose n'est pas épilée, la sienne, oui, intégralement. Mélange de contraires, de parfums, de tous les parfums offerts par ce 69, lorsque deux corps ne font plus qu'un dans une chorégraphie horizontale de désirs. Sa langue s'attarde sur l'intérieur des cuisses de la métisse allongée sur le dos, sa main droite posée à plat sur le ventre de son amante.
Une porte s'ouvre. Un rai de lumière éclaire les deux corps mêlés. Son visage se relève un instant du pubis de Rose, son regard glisse sur la veste bleu sombre de son uniforme Air France posé sur le dossier d'un fauteuil Art déco, pour venir sur la silhouette qui s'annonce, et s'avance, nue, vers elles deux.

Elle ne sait plus où se réfugier. Ils sont partout, convergent de toutes parts. Ils la traquent comme toutes celles, tous ceux de sa confession il n'est plus nulle part où se dissimuler.